Предупреждение: Здесь оставлены только архивные материалы.

Российский культурный портал "Золотые Врата Урала" с декабря 2010 года находится по адресу http://www.zovu.ru!

(Страницы - 1 - 2 - 3 - 4 - 5 - 6 - 7 - 8 - 9)

ИДА - 8

Рассказ

 

Направляю велосипед прямо на самосвалы, выруливаю наперерез переднему. Вернее, я уже только держусь за руль, а направление движения определяется сотней маленьких незаметных для меня факторов. Но чувствую, что именно сейчас, в эту секунду, все и определяется: если удастся этот маневр, мы спасены. За поворотом от тянущегося вниз шоссе поднимается в гору старая грунтовая дорога с глубокой колеей. Если не промахнусь, то подъем сбавит скорость и встанет велосипед, как вкопанный, а если и споткнется - на маленькой скорости уже не опасно... Успеваю заметить вмиг округлившиеся глаза шофера. Взвизгнув тормозами, "МАЗ" останавливается. Мчусь между обрывистой стеной и колонной самосвалов, выстроившихся, как почетный караул на жутко торжественной встрече. Лечу по узенькому коридору шириной где полтора, а где и меньше метра. Местами под колесами шуршит осыпающийся щебень. Сросшись с велосипедом в одно целое, удивительно тонко, как никогда до и после этого, чувствую простенький самокат...

Осилив поворот, все же взлетаем на грунтовку!..

Упасть-то упали, но даже не поцарапались. Только две недели не заживали потом на моем животе по бокам кровавые ссадины - сама не сознавая так крепко держалась за меня Ида!..

Как наяву, второй раз испытываю как бы подобный жутковатый полет сейчас, в этом лесу. Опять с Идой. Бьюсь в каком-то пространстве, зажатый между светом и тьмой, холодом надвигающегося утра и жаром огня, между светлеющим небом и задыхающейся от поцелуев Идой, будто пытаюсь объять всю землю. Как молния, проваливаюсь в засасывающую бездну, вцепившись в женщину, будто за последнюю спасительную соломинку, так же крепко, как она сама тогда, на велосипеде. Ида все сильнее обнимает и хватается за меня, падая в ту же пропасть, куда и я...

* * *

Ночь проходит. Из-за горизонта во мрак леса тоненькими ручейками просачивается свет. Постепенно развидняет. По земле разливается еще слабая, но чистая синева. Воздух, прохладный и свежий, дышит влагой росы. Вырисовываются стволы громадных сосен, узорные густые кроны елей, заблудившийся одинокий клен и огрубевшие годами белые наряды мелколиственных берез в отдалении, кусты и высокая, некошеная трава. В светлеющем небе ни облачка. Ветер исчез и только изредка возвращается слабым дуновением. От застоявшейся предутренней кристальной свежести зябко. Костер догорает, напоминая о себе тихим нечастым потрескиванием. Поднимаюсь и, накрыв Иду ее плащом, как саваном, иду в лес. За хворостом. Скоро заполыхает заря, встанет над лесом рассвет. Начнется утро, утро нашего расставания. Вместе с удивительной ночью окончательно канет в прошлое наша юность, возродившаяся спустя годы, чтобы приласкать нас мимолетным счастьем.

Последний раз.

Закрывается последняя страница нашей странной сказки, годами ожидавшая, что мы вернемся, когда сумеем, и допишем, наконец, ее финал.

Холод возвращает меня к действительности. Ломаю пересохшие ветки давно свалившейся сосенки, нижняя часть ствола которой торчит высоко над землей. Некогда она была поражена молнией. Беру все в охапку и несу к костру. Ида уже сидит на корточках возле тлеющих угольков, старательно кутаясь в плащ. На меня не смотрит. Усмехнувшись про себя, начинаю ухаживать за костром, и вскоре десятки языков пламени торжествующе заплясали перед нами, обдав жаром и заставляя отступить подальше от огня. Приятное тепло разливается по телу, вместе с ним тает напряжение, недавно сковавшее нас после столь сильного потрясения, опустошая сердца. Ида смущенно и виновато поглядывает в мою сторону и все еще молчит. Я тоже чувствую себя далеко не героем. Мне, молчуну, легче переносить такое, тем более знаю, что Ида долго не выдержит и заговорит сама. Жду, то поднимая глаза на нее, то опуская взгляд на костер. Она тоже украдкой изучает мое настроение. Хочется подойти, присесть и прикоснуться к ее узкому, прямому, тонко выточенному носу, провести по нему пальцем сверху вниз и засмеяться от души, камня на камне не оставив от завалов чего-то мешающего, какой-то натянутости между нами. Представив эту сцену, невольно улыбаюсь. Ида, уловив мое состояние, стряхивает с себя тоску и неведение, бросает на меня серьезный взгляд:

- Вот и все... Неужели к этому стремились?.. Через все эти годы... Даже не верится...

Не говоря ни слова, как бы задавая тот же вопрос, продолжаю следить за пляской пламени.

- Приходится верить, - вздыхает Ида, как бы разговаривая сама с собой. - Хорошо, что мы встретились, что все так получилось... Неизвестно, сколько бы еще носили в себе эту потерю, которая почему-то не теряется... Теперь нам почти все известно... Точка поставлена. Смирились с тем, что уже есть... Ничего изменить нельзя. Да, пожалуй, и не хотим менять, правда?

Киваю утвердительно головой и смотрю на нее, как бы начиная прощаться.

- Конечно, правда, - отвечает она за меня. - В гости тоже ездить не будем. Зачем нам лишние хлопоты и тревоги. Какая-то ревность, зависть, скрытность, подозрение...

Это на вечере, за столом, мы навеселе размечтались ездить в гости и дружить семьями, давать своим детям одинаковые имена...

- Ни к чему, - Ида поднимает глаза на меня. - Сереж, ты все еще любишь меня?

Трудный вопрос. Однозначности нет. Пожимаю плечами и говорю:

- Не знаю.

- Я вот тоже не знаю, - соглашается она и вздыхает.

Долгая пауза. Стоим боком, в двух шагах друг от друга, лицом к костру. Время от времени поворачиваемся, чтобы погреть спины.

- Сережа, - задумчиво обращается Ида, - знаешь, я подумала, что тебе со мной было бы труднее, чем с Валей, невероятно труднее... Да-да, такой у меня характер, капризный и упрямый. Меня утешает только убеждение в том, что ты все равно не сдался бы. Ты такой - хочешь или все, или ничего... Хорошо, что так получилось: легче, проще... Не мучили друг друга...

Опять молчание.

- Знаю, что вы с Валей счастливы!

- Откуда тебе это известно? Я бы так не оценивал.

- Откуда, - передразнивает Ида. - Неужели я такая глупая?

- Нет, но...

- Стал бы ты так говорить о любви, если бы не любил...

(Страницы - 1 - 2 - 3 - 4 - 5 - 6 - 7 - 8 - 9)

Алесий. Ида. Июль 1984г.